- Ты помнишь, Алёша, дороги Смоленщины?..
- Единственное, что я сейчас помню, это три принципа русской орфографии, - говорю я, не особо задумываясь о том, что меня даже не Алёша зовут.
Задающему с верхней полки соседу тоже этот факт не особо важен. Полночь. Мы едем в поезде до Смоленска. Нам вообще мало что важно из дел насущных. Такие уж мы. Нас называют странным словом: олимпиадники. Что-то в нем есть. Это как десантники, что ли. Похоже, во всяком случае.
- Как думаешь, сложно будет?
- Это же Всерос, - говорит кто-то сбоку, называя так заключительный этап Всероссийской олимпиады школьников. - Там всегда сложно.
Я засыпаю, расслышав сквозь слипающиеся веки, что приезжаем мы в шесть утра. Нужно выспаться перед тем, как нас будут испытывать на прочность.
Нет, не совсем на прочность... Хотя, конечно, заключительный этап - испытание не из лёгких. Не потому, что пишешь в другом городе. Не потому, что живешь неделю вдвоем с чужим человеком в одном номере. И даже не потому, что с тринадцатого этажа открывается вид на Братское кладбище, а в лифте приходится тесниться вместе с москвичами и нижегородцами (есть хочется всегда и всем, а столовая только одна, и находится она внизу). Не спорю, все эти причины важны, но самое главное - уровень. Уровень заданий, уровень проверки этих заданий, уровень проведения апелляции. Здесь всё другое. Кардинально отличается от того, что ты познал, проходя все предыдущие круги... То есть, этапы. Этапы, конечно. А вы что подумали?
Когда открываешь листы с заданиями, а на тебя в это время нацелена камера фотографа, первое, что хочется сделать - залезть под парту и свернуться клубочком. Чтобы не трогали и не надеялись. А затем становится свободнее, и ты, вроде, даже что-то понимаешь в заданиях. По крайней мере, ты видишь знакомые буквы. Уже радует.
Когда катастрофически не хватает времени, ты пишешь всё, что только приходит в твою усталую и перегруженную голову, потому что каждая секунда слишком важна, чтобы тратить её на анализ написанного. Ты просто пишешь, не помня того, что это будет кто-то проверять, что тебе по этому потом апеллировать. О таких мелких вещах уже не думаешь. Думаешь лишь о том, что означает слово "клюк" и почему в дореформенной орфографии писалось "по полстакану в день".
На апелляции в течение пяти часов отчаянно пытаешься понять, где можно поднять себе балл. Натыкаешься на высочайшие стены, которые, как тебе представляется, уже никогда не перепрыгнуть. На краткий миг кажется, что всё уже было кем-то решено за тебя. Что лучше уже никогда не станет. Что предел твоих возможностей достигнут, что ты истощен и обессилен, что в этом во всём не больше смысла, чем в лепке домиков из песка. Но затем ты вспоминаешь, что на самом деле ты не просто кто-то. Ты - вездеход. Потому что ты пройдёшь везде, где захочешь пройти. Это - твое право. Почему бы тебе вдруг от него отказываться?
И ты снова бросаешься грудью туда, где бушуют волны. Ты прорываешься вперед, зная, что в первую очередь это нужно именно тебе, а не кому-то другому. Но позади тебя незримо присутствуют те, кто в тебя верит. Те, кто всю эту неделю говорил тебе, что ты справишься с любыми трудностями на твоем пути. Что ты - именно такой вездеход, которому уже ничего не страшно.
И ты действительно справился. Потому что ты это заслужил. Честно заслужил. Ты помнишь, Алёша, дорогу к Смоленщине? Помнишь ли ты, сколько усилий ты приложил ради того, чтобы стоять на сцене СмолГУ и держать в руках алую корочку диплома, мнущуюся под твоими дрожащими пальцами? Я помню. Всегда буду помнить.
Когда едешь в поезде домой, то понимаешь: Смоленск - это очень здорово, чисто и красиво; это старинно и очаровательно, прекрасно и древне; это вызывает торжественное благоговение и живейший интерес. Как-никак, город-герой, город-ключ. Город, где на каждом шагу встречаешь либо Ленина, либо памятник Великой Отечественной войне. Смоленск - это прекрасно.
Но Челябинск – роднее и теплее. Проверено.
Мария Леутина, ученица 11 класса, Призёр заключительного этапа Всероссийской олимпиады школьников по русскому языку
